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Enquanto bombas e o fogo cruzado dominam o céu de Gaza, do Irã e de favelas brasileiras, os verdadeiros generais desta guerra seguem longe da linha de tiro. Usam gravatas, assinam contratos bilionários, vendem armas com a mesma frieza com que selam acordos de paz.
Hoje, enquanto você lê este texto, os Estados Unidos realizam seu primeiro ataque direto ao Irã desde o início das tensões com Israel. Bombardeios atingem instalações nucleares… e o mundo segue rolando o feed.
Essa ofensiva pode acender um pavio que envolve o Hezbollah, grupo armado no Líbano, apoiado pelo Irã e que há meses vem trocando ataques na fronteira com Israel. Caso o conflito escale, a Rússia pode intervir, fornecendo armas e apoio militar ao regime iraniano. Um impacto no fornecimento global de petróleo pode levar a China a entrar no jogo. E sabe-se lá quantos outros podem subir ao tabuleiro: milícias iraquianas pró-Irã, Síria, Iêmen.
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E, no meio disso tudo, corpos. Corpos que sentem medo. Corpos que enterram seus mortos. Corpos que ainda sonham.
Na sombra da guerra, a diplomacia agoniza. O mercado de armas comemora.
Os contratos de reconstrução são desenhados antes mesmo da destruição acabar.
Aqui, no Brasil, a guerra veste outra farda.
Tem data, hora e nome de operação policial.
Se chama caveirão às três da manhã.
Se transforma em estatísticas que depois viram gráficos em relatórios de segurança pública.
De Gaza ao Complexo do Alemão.
Do Irã à Baixada Fluminense.
A geografia muda, mas o alvo é sempre o mesmo: o povo.
A guerra nunca foi erro. Nunca foi acidente.
É projeto. É mercado. É plano de poder.
Construída. Planejada. Lucra com o medo e com a dor.
Enquanto o mundo debate geopolítica de gabinete, tem criança dormindo ao som de tiros.
Crescendo, achando que isso é normal.
E prometendo pra si mesma que um dia… vai ter volta.
